von Achim von Arnim (1781 – 1831)

Da sitz ich nun so manchen Tag
Ganz müßig vor den Schränken,
Weil ich kein Buch mehr lesen mag,
Weil mich die Worte kränken.
Ich hör kein Wort von ihm und ihr,
Verschlossen ist die Kerkertür.

Ich sehe voll Bewundrung an
Dies schlechte Buch mit Schwänken
Wie einer sowas schreiben kann
Ich kanns nicht überdenken
Ich denk und schreib an ihn, an sie
Und beug zum Beten meine Knie.

Wie soll ich Ordnung bringen hier
In so viel tausend Bände,
Des Feuers Ungeduld in mir
Wirft Blicke hin wie Brände,
Es brennt in mir nach ihm nach ihr,
Verbrennen möcht ich alles hier!

Ich sprech wie jener Muselmann
Von den Bibliotheken.
Was gut, im Koran traf ich's an,
Das andre sind Scharteken:
Was ich nicht find in ihm, in ihr
Ist unwert das ich's registrier.